A veces regreso a la casa de mi abuelo. Está vacía. Él murió este invierno. Tenía cien años. Yo vuelvo para escribir en el silencio de esa casa llena de recuerdos. Cuando entro por la puerta, desde el primer día —no puedo evitarlo—, siempre digo lo mismo: Hola, abuelito. Él ya no está y sí que está. Y eso pensaba esta semana al pasar junto a Mestalla.. Seguir leyendo
Relatos de un Amateur. Opinión. Texto en el que el autor aboga por ideas y saca conclusiones basadas en su interpretación de hechos y datos. El equipo che es un conjunto que se ha convertido en un vestigio para los aficionados ante sus crisis interminables. El audio de esta noticia utiliza una voz sintética generada por Inteligencia Artificial y podría tener algunas inconsistencias.. Mario Kempes, en una foto de archivo con la camiseta de la ‘senyera’ del Valencia CF.Peter Robinson – EMPICS (PA Images via Getty Images). A veces regreso a la casa de mi abuelo. Está vacía. Él murió este invierno. Tenía cien años. Yo vuelvo para escribir en el silencio de esa casa llena de recuerdos. Cuando entro por la puerta, desde el primer día —no puedo evitarlo—, siempre digo lo mismo: Hola, abuelito. Él ya no está y sí que está. Y eso pensaba esta semana al pasar junto a Mestalla.. Ya no está y sí que está el Valencia CF que vimos crecer y el que nos contaron de otros tiempos. Hay algo. Recuerdos. Esperanzas marchitas. Todos los futuros perdidos. Hay algo en esa mole venerable que pronto será asolada para construir pisos y dejar un cráter de nostalgia en el centro de la ciudad. Una añoranza que irá arañando el alma de miles de personas, incluso de aquellas que no hemos sido aficionadas del Valencia pero que sí crecimos junto a su poética de tracas y barro. Una narrativa austera, sin imposturas ni grandilocuencia. Una lírica en mí menor.. Con el Valencia hundido en la tabla paseo cerca de Mestalla y siento el peso de los fantasmas. El de la ciudad hundida en la posguerra y una delantera eléctrica —Mundo, Asensi, Gorostiza— alegrando aquellas grises tardes con la copa del 41 y la Liga del 42. Veo el fantasma de ídolos hoy inverosímiles como Di Stéfano levantando la Liga del 71 y un Kempes melenudo, con la camiseta de la senyera, enloqueciendo a las gradas y acallando al Bernabéu en la final de Copa del 79. Siento la grandeza en el recuerdo de Heysel y esa Recopa del 80 agónicamente ganada en los penaltis. Y sobre todo me acuerdo de mis amigos gozando la época dorada de 1999 a 2004: la del gol realmente increíble de Mendieta en la Copa, las dos finales de Champions perdidas en Milán y París, las dos Ligas ganadas treinta y un años después, la UEFA, la Supercopa de España y la de Europa. Todo eso en solo cinco años. Demasiados fantasmas para lo que estamos viviendo hoy, otra época espectral.. Está el fantasma del descenso: la posibilidad de estrenar en los infiernos de Segunda el nuevo y pretencioso y suburbial estadio, ese otro fantasma de cemento y burbujas inmobiliarias con sabor a Chirbes y no al poeta Estellés. Y está el fantasma de un propietario ausente, a 11.000 kilómetros, con todos los peores atributos de un fantasma: incorpóreo, sombrío, peligroso.. Llamo a dos amigos del Valencia, periodistas los dos.. Uno, Ricard Peris, aún recuerda cómo gritaba su padre gol del Valencia desde el sofá en esos tiempos de fútbol gratis en Canal 9 y Lubo-Lubo en las gargantas. También recuerda la primera tarde que fue al Macondo de Mestalla. No recuerda ni contra quién jugaban ni quién ganó. Recuerda a su padre. Y recuerda Mestalla. Recuerda estar con él. General de Pie. Recuerda la pasión de su padre viviendo el Valencia. De vez en cuando abre el móvil y busca un SMS de hace casi diez años. Todavía lo conserva. Es una llamada perdida de su padre, que se marchó demasiado pronto. Pare: 6 d’abril de 2017, 17.28 h. Cuánto dice una llamada perdida cuando el otro ya no está. Seguramente lo dice todo.. Ricard me dice que aquella pasión que le transmitió su padre la ha perdido. Porque ha perdido la inocencia. Sí: ha llevado a sus hijos a Mestalla, ya más Comala que Macondo, pero también ha sentido la obligación de contarles que esto es un negocio. Que los futbolistas están de paso y no sienten los colores. Me dice: Sigo viendo los partidos y aún me emociono cuando marcan. Pero aquel Valencia ya no existe. No es que gane o pierda: es que ya no es lo que era. Y por eso me cuesta mucho gritar gol del Valencia por toda la casa como mi padre hacía.. Escribo a Abel Muela. En su dirección de correo electrónico tiene el 21 de Pablito Aimar. En sus cajones, más de treinta camisetas del Valencia. El día antes de un partido ya siente el nudo en el estómago.. Se alegra de que escriba este artículo: el año pasado ya lo hice y el Valencia no bajó. ¿Y sabes por qué?, me dice. Porque somos inmortales. Cada temporada el lobo se anuncia pero nunca llega. Lo racional es pensar que nos salvamos por presupuesto y calidad. Lo ruidoso, que hay intereses que evitan que caigamos. Pero para los que hemos estado al borde del infarto mientras Mamardashvili sacaba una mano milagrosa a Fede Valverde, mientras Javi Guerra marcaba el gol imposible al Valladolid o mientras Mestalla ganaba un partido contra el Alavés que iba 1 a 2 en el minuto 89, la explicación sólo se sustenta en lo intangible. Llámalo grandeza, aura o Geperudeta, pero algo sostiene al Valencia en los momentos agónicos. Ni la más negligente de las gestiones nos ha enterrado. Hay algo. Y quizás ese algo es lo que se ha llevado por delante al CEO y al entrenador. Quizás, me dice Abel, otra vez vuelve a haber vida en Mestalla.. Antes de cerrar la puerta siempre me despido de mi abuelo en voz alta. Digo adéu, abuelito. Hay fantasmas necesarios. Amunt.. Normas ›. Mis comentariosNormas. Rellena tu nombre y apellido para comentarcompletar datos. Please enable JavaScript to view the comments powered by Disqus.. Más información. Archivado En. Fútbol. Futbolistas. Entrenadores. Competiciones. Deportes. Valencia CF. Mestalla. Peter Lim. Pablo César Aimar. Si está interesado en licenciar este contenido, pinche aquí
